Filo

Solo enceras tu filo

porque aparte de filoso

brilla.

Y tus cinco me excluyen

y te da placer excluirme.

Y tus amigos me excluyen

y te da placer excluirme.

Y adoras decir que te han dicho cosas lindas

y no soy yo

y que los hombres no sirven

y que te encanta aquel tipo

tan distinto a mí

(aunque antes te canses de

ser hipócrita

diciéndome que soy bello)

y que quieres estar sola para siempre

y que nunca volverías con tu anterior amor

y que te gusta la prenda no el dueño

porque obvio, es obvio.

Y adoras querer a quien nunca te querrá como yo

y amas adorar a quien se te irá menos veces que yo

(una sola) pero que nunca volverá.

Qué ilusa eres al creerle a los que más dicen verdades

y no creer en el que más dice mentiras.

Porque el primero te miente sin que te des cuenta

y el segundo te dice tu verdad sin cubierta.

Pero esas son mentiras

¡claro! Porque si te las creyeras

te pasaras las horas llorando

(la verdad

duele).

Y te encanta hacerme saber

que mis virtudes

según yo

son defectos

para ti

y amas hacerme sentir basura

en un planeta extraño

cuando vives diciendo que soy oro

en mi propio planeta

(aunque luego me juzgues desde

el otro).

Y al final adoras hacerme sentir

sentir que soy un fastidio

que no tiene sentido

más distinto a la existencia de

Fukushima.

Y al final solo quieres que yo reciba

todo

como si

nada.

Y mientras yo me siento en el cielo

tú te sientes estúpida.

Y mientras yo quiero renunciar al mundo

tú solo quieres darle la vuelta.

Porque todo lo que quieres

es ser libre

(de matarme).

Te fascina herirme

porque sientes que te hiero

(y no es más que el frío de tu corazón

y de las sillas donde te recuestas).

Te encanta dispararme

porque crees que soy a prueba de balas.

(Y lo único que tengo de titanio

es la tristeza y la decepción).

Y rosas azules

y muchas risas y soles.

Mirlo

¿Te acuerdas de todo? Fue como un rayo. Ese día estaba clarito clarito, pero oscuro. Se notaba en la brisa. En el sueño. Mis párpados se caían sobre tus tetas. Mis lágrimas se confundían con felicidad porque el alcohol nos abrazaba. Y nos abrasaba. No había frío por fuera. Solo calor. Era un infierno. Pero te tocaba el pecho y podia sentir tu frio, tu alma congelándose. Decidimos hacerlo juntos. Más de treinta pastillas. Quién diría. El pecho se apretaba y la cabeza estaba en otra dimensión. No sabía si mis manos eran mis píes o al revés. No podía poner un dedo en el aire, siquiera. Ni las pestañas en los caminos, ni la lengua en los cerrados. Ni abiertos. El piso era un cielo infernal lleno de ebriedades. Solía pensar que era el alcohol. Te veía y sonreía, sonreíamos. Pero estábamos muertos de miedo. Yo sabía, lo veía en tu cara. No te querías morir. No es lindo morir viendo morir a quien amas. A quien quieres, adoras. Por eso sobrevivimos, yo lo sé. Esa noche estábamos muertos solos, pero vivos juntos. Quién diría que seguiríamos contándonos estupideces. ¿No?

Después la muerte igual llegó, no la tuya ni la mia. Sino la nuestra.

Pero pronto cumpliré con mi parte. Esta vez serán sesenta, la mitad en tu honor.

Supermercado

Vi ese par de muslos

tus piernas

y senti que estaba lleno

de lascivia

de lujuria.

Busqué entonces una 

navaja

de esas que tú usabas

y me abrí

el pecho.

No había lascivia

ni lujuria

ni concupiscencia.

No había nada.

Siete y siete

Es catorce

catorce que es el doble de siete

catorce

el año en que te conocí.

Catorce porque

siete y nueve y catorce

y catorce es uno y cuatro

y uno y cuatro cinco

y cinco y nueve catorce.

Y siete al cuadrado

cuarenta y nueve

que son cuatro y nueve.

Y cuatro y nueve son trece

y si le metemos el que crece

es decir

el uno del catorce

que es uno y cuatro

son catorce.

(Y si no lo quieres

igual

muchos treces son catorces

como los pisos de algunos edificios

por esto de la mala suerte

al los trece

les ponen catorce)

Por eso catorce.

Catorce como los catorce versos de un soneto

(como algunos que te he escrito).

Catorce como el infinito de Borges

en La casa de Asterión.

Catorce como la letra N,

(ene de nosotros).

14.

Catorce.
Feliz porque no estoy sin ti.

Feliz catorce, catorce feliz.

Colateral

Tú me disparas

 acudo a mi esquina

yo te disparo

vas al médico.

Te recuperas rápido.

Sanas. Te sanan.

Yo sigo malherido.

Sangrando, pierdo sangre.

Solo, en mi habitación roja.

Antes blanca.

Tú quedas en un mundo con todos.

Feliz y amarillo, con largas sonrisas.

Eso te gusta y te llena.

Tienes recursos. Tienes personas.

Yo sigo malherido.

Cangrenando.

Solo, en mi habitación vacía.

El teléfono no es que cortado,

es que sin destinatarios.

¿Para qué?

Solo la música me mantiene vivo

pero con nudos

con nudos en la gar

garganta.

Mis torniquetes.

Y solo pienso en pasar los torniquetes

para llegar a un andén.

Y viajar lejos.

Al final te veo por la ventana.

Sonriendo.

Sin saber que ahí estoy yo.

Y mientras nos disparamos creyendo que todo estará bien

solo tú lo estarás, al final.

Daniel

Caía la noche en la fulgorosa ciudad y el atardecer se reflejaba en mis lentes, y en los de ella. Subimos al carro de Daniel y empezamos a disfrutar del pequeño recorrido por las calles. La música lo hacía rico y relajante. Mientras Luisana estaba sumergida en su iPhone, Daniel en el volante y la calle, yo me dedicaba a escuchar aquella canción y a observar las palmeras y los edificios, los transeúntes y los traseros, los puestos de comida y los perros callejeros.

La noche cayó por completo y aún no llegábamos, Luisana se recostó sobre mí y suspiró.

—¿Cuánto falta para llegar? —me preguntó.
—Más o menos, apenas estamos por salir de la autopista.
—No sabía que fuera tan lejos.
—No sueles estar ubicada en el mapa cariño.
—Te odio —me dijo riéndose.
—Hey, ¿será que pasamos recogiendo a Ana? —nos preguntó Daniel.
—No lo sé, ¿ella dijo que iría? —le respondí.
—No, pero podemos invitarla pasando por su casita.
—Puede ser, no creo que esté ocupada.

Llegamos a casa de Ana luego de salir de la autopista y se bajó solo Daniel. Dejó la música puesta y las ventanillas parcialmente abiertas. Cerré los ojos un rato y me parecía notar que Luisana estaba dormida. Mejor así porque la noche sería larga. Al cabo de un rato me dieron ganas de orinar, y Daniel estaba tardando mucho, por lo que me quité con cuidado a Luisana de encima y salí del carro. Se disparó la alarma y pude observar que Luisana se levantó, así que me devolví lo poco que había avanzado y le dije que iba al baño, que ya venía; asintió y se acostó.

Toqué la puerta y me abrió Daniel.

Cadáver

Y ahí estás tú

hablándome

diciéndome lo lindos que son mis ojos

(aunque nunca te crea y sepa que te gustan otros)

mirándome

demostrándome que también tienes ojos

(aunque sepa que los usas para admirar a otros).

Allí estás.

Estás ahí

juzgándome

cuando frunzo el ceño

y me quedo quieto,

callado, incompleto.

Estás ahí

señalándome

cuando te preguntan por mí

sin decir mi nombre

como si no lo supieras todo de mí.

Allí...

Quieta.

Después de tanto moverte

y hablar,

y mirar;

todavía no te das cuenta.

Y ahí estás tú

aburrida,

en silencio

cansada,

a punto de irte.

Ya ni me ves.

Ni me sientes.

Allí.

Y allí estás vos.

Como si nada.

Y yo aquí.

Consuetudinario

Que esta derecha es

como la pared

en la que me quiero

invisibilizar.

Al fin y al cabo

termino siendo yo

el más soñador

aunque sea el más soñado.

Irónico perderte.

Que este sermón

es como la oración

que todas las noches no

escucho.

Después de tanto

mis deseos no se cumplen

aunque sea yo

el motivo de los tuyos.

Herético perderte.

Que estos planes

son como los aviones

que en el cielo se estrellan

cada noche.

Inevitablemente

aunque se vean lindos

estarán siempre

estrellados.

Cómico perderte.

Y te dije que estas lágrimas

eran como los ríos

que de tanto viajar

se vuelven mares.

Extrañamente

no viajo

y me he vuelto

mar.

Melancólico perderte.

Y que esta izquierda

es la irreverencia

que se queda muda

sin audiencia.

Simplemente

la poesía sin oídos

es como el odio

sin amor.

Antitético perderte.

Que las fotos

y los recuerdos

siempre están

aunque no estemos.

Pero el fuego siempre

aguarda

tus más oscuros

secretos.

Amnésico perderte.

Que tus voces son bajitas

y a mis oídos

siempre supe;

que las veces que decías

que me amabas

nunca conté

porque siempre esperé

(y me en eso me quedé)

que los demás te dijeran cuanto lloré

al esperar un conteo improbable con fe.

Soy un niño que sueña

que la tienda de dulces

tenga su nombre

sin ser de él.

Así como por casualidad,

"¡mira, la tienda se llama Josué!"

Tu vergüenza y tu sonrojo

tus risas, tu enojo.

¿Mis ojos?

A veces no veo nada

y prefiero pensar que estoy ciego.

Pusilánime perderte.

(Sabiendo que no es así)

Y una vez

sin verte

y otra vez

al volverte

y una tercera y cuarta

(nada de suerte)

quinta y sexta

séptima:

clásico perderte.

Claudicaciones

Tu mirada, ebria de felicidad, no me bastará;

quiero que sepas que querré también

tu mirada implorativa,

obsecuentemente subyacente;

indecente y al tiempo que inocente

mente

tu mano tocase e inervase mis

paces.

(A punto de entrar en guerra).

Destrúyeme la espalda a nivel nervioso

(ya su merced sabe que tengo problemas

en el cuello, la cabeza y la nuca)

"¿Me desnucas?"

La invitación a la poesía estaría implícita,

¿no?

La verdad es que no,

"quise decir que 'no me imaginé esto nunca'"

Mentí, mirame aquí.

Pero es que mentir ya no solo me gusta

sino que te.

Porque sabes que como mis extremada

mente suaves

labios besan

bien

sé.

(Te dejo las comas a ti

edítame la humedad en la piel

edítame los textos que oran mis venas

sagrada y maldita sea nuestra primera cena).

¿Sabrás que sí te iba a desnucar?

Ese cabello debe

aguantar tanta arrechera

porque si no

hay en la via óptima carretera

le petite mort

te espera.

¿Implicito?

Subliminal, más bien.

Mas no sublime,

porque sublime es lo que ya:

lo que no podemos

tocar.

Así que pídeme perdón mientras

besa tu úvula mi pelvis

(¿entiendes

que no podrás hablar?)

Tus opciones son

morse, braille, signado

o mirarme implorativamente.

(Nada que no pueda

viceversearse

señor mister oficial).

En honor a "¡Violación, violación!",

de nuestro dios Charles Bukowski.

Testamento

Quiero que sepas que todos mis blancos son tuyos; yo sé los rosas y las violetas. Nuestros capullos. Tus espectaculares tetas. Susurros y murmullos cavilan nuestras siluetas. Es esta cama, y tu mala fama. Y aquella cama, y mi mala fama. ¿No lo ves? Nos repetimos, nos repiten. Así es. Vivimos entre los que nos exciten: la carretera, una montaña, una luna; es temprano, nunca tan tarde. El demiurgo nos regaló el tiempo, nos quitó el espacio. ¿Sigues sin verlo? La abnegación, los sacrificios: Cronos y Casio.

¿De qué vas? Dices mi nombre con orgullo, pero todavía no sabes gritarme. No es el mismo orgullo. Has de confesarme que no te faltan los vientos, ellos aguardan tu voz, tus gemidos, tus sonidos. Tú quieres mi hoz. Yo tu cuello, tus nalgas. Anhelo el rubí que puedo refinar en ellas; vivo de esperanzas y sueños. Tú de imaginación. ¿Crees que no estoy practicando tu control? Ya me sé las cláusulas que te calmarán, y en mis ojos están apartadas las miradas que desatarán. Tengo un arsenal de trucos solo para ti, y después de ellos no volverás a decir que no existe la magia. 

Allá estás tú invocándome, pero sin gritarme.

Y yo solo te pido que me grites. 

Así, cuando me apuñales, todos sabrán que eras solo tú la que estaba conmigo.

¿Sinceridad o desconfianza?

Libídine

Una señora

muy linda y muy amable

y muy educada y muy emperifollada

gritaba que la maldita juventud de hoy en día

no sabía qué era la jodida y desgraciada sinceridad.

La observé como un Mitsuki o un Sai cualquiera

mientras sonreía y le asimilaba las expresiones.

Entonces decidí ser sincero en ese vagón.

Entró un señor con las cejas muy raras

y pensé en ti. Me sinceré.

(Porque hay veces en las que

nos mentimos

hasta en nuestros pensamientos).

No supe por qué, pero había pensado

en ti.

Después fue más normal la cuestión,

¿no?

Una chica con un lindo trasero,

aunque un par de senos primero.

Luego unos enamorados toqueteándose.

Recordé lo libre que eras lanzándote

asemejándote a una fiera

saboreando con tus yemas

mi fiera en asta bandera.

Recordé tus libertinajes

y mis inauditas timideces;

(casualmente no recordé

tus ropajes,

y no preguntes por sandeces)

Me imaginé allí en tu frente

mirándote como por vez primera,

esforzándome por eliminar al vulgo

intentando suprimirlos con nuestra lubricidad.

Recordé tu maldita libertad.

Recordé tus ojos obsecuentes.

Recordé tu liviandad.

Tu lengua, tus dientes.

Me sentí de nuevo libre

siendo sincero.

Me sentí insuprimible,

siendo libre.

Y te extrañé.

Y no tienes idea.

Lykeion

Son sus olores,

sus chemises

(de esas que nadie puede definir:

camisas del francés

del español franelas).

Son sus pubertades haciendo

eco

de sus costumbres.

Sus besos y gelatinas;

sus labiales malusados

sus Tommys empelusados.

Son filas,

son rondos;

lepes, coqueteos.

-hoy día

motos y azules

con maquillajes

de muñecas de ule-

Son sus olores,

sus chemises.

Sus -steronas haciendo

eco

de sus costumbres.

Son la poca tristeza

son la sonrisa y su pequeñeza;

hay ira, preocupación, ladilla

desmotivación

todo

menos tristeza.

Y aunque no se crea, poca flaqueza.

Es quizá este olor

tan peculiar

tan de un tipo de gimnasio

no de universidad;

es quizá esa tela, y esas

hormonas;

quizá la sonrisa mezclada con

los cromosomas.

Son sus olores,

sus chemises.

Sus gritos haciendo

eco

de sus costumbres.

No desconfío,

más bien esperanza tengo

en sus enderezos

y enderezadores.

Porque todos nacimos torcidos

y con la cabeza pa' abajo.