Cita entre miradas

En el día mas lluvioso de marzo, frente a frente están aquellos órganos que representan uno de los sentidos, pero lamentablemente este hecho solo permite que solo se pueda describir la afortunada esencia que está deslumbrando a la otra. Y fueron dos personas que formaron a esa hermosa muestra de humanidad, naturaleza afín a la belleza, integridad de aspectos agradables que enamoran a las vistas mas insaciables, una sensación fría esta presente al mirar la piel blanca y sus ojos contrastando la innata facción perfecta de matices suaves que regala un paisaje de orden especial, con sencillas marcas que enseñan la propiedad mas característica de la humana, su naturalidad e imperfección.

Y desde lo externo se observa la flor elevándose ante las fugaces miradas de las golondrinas sin alimento, furtivo el vuelo vengando la sensación de restricción, su libertad era prueba de su belleza, precioso el giro dado por la perspectiva que buscaba el visor mas arraigado. El arte aparecía justo en el instante en el que se dirigía la mirada a los ojos de aquella niña tan encantadora que cautivaba al mas atento y detallista dentro del montón, pues terceros no tenían el mas mínimo conocimiento orientado acerca de aquella muestra insensata que desequilibra el mundo común, el mundo imperfecto, pero no es mas que algo común, natural y sencillo en el pequeño mundo perfecto dentro del mundo imperfecto.

Este humilde servidor pertenece al mundo imperfecto, y merecedor no es de admirar el mundo perfecto, uno que lleva tu nombre, tu rostro, tus ojos, tus labios, tus clavículas, tu cintura, tus letrado cuerpo en mis palabras, tus hermosos pensamientos fundidos con los míos, tus ideas realizando cambios en mi, tus trivialidades demostrando tu naturalidad, tus sentimientos que corresponden los míos, eres un mundo, uno que solo conozco yo, pero no cualquiera, eres mi mundo, mio y de nadie mas, ya te aparte, ya soy egoísta, no quiero que nadie mas vea tus hermosas pinceladas de belleza, esas que la naturaleza supieron pintar tan bien, esas que la brisa nocturna y marítima supieron moldear, aquellas a las cuales la oscuridad supo brindar el color perfecto, el tono deseado, sin duda no quiero que ojos que no sean el par perteneciente a mi observen tu perfecta imperfección, no quiero.

El reflejo de pasiones intensas se nota en la húmeda hoja caída de aquel árbol ya sin hojas pero con mas vida que la orilla del río dulce que dramatiza las opiniones inertes de la tierra mojada, con desaciertos de amor, y sentimientos de esperanza, con ojos de encanto observando aquel frío tempano de hielo, sin duda la temprana nube indecente estaba mirando la sensualidad admitida en malvadas antagonistas sin color que buscan degollar las fuertes bases de amores aparentemente eternos con ojos ciegos y cataratas atravesadas entre rascacielos de insinuación, con sentidas marcas de tragedias y con mas que catorce fallas de movimientos atómicos sin duda perfectos con inicua solución y comparación de tamaño considerable, con colores pasteles se descabezan las decisiones, y con la madera húmeda se olvidan las inútiles cuestiones, con aquel césped mojado se recordaba el sueño donde apareciste por primera vez con ganas de irte y miradas indiferentes con inimaginables desviaciones, sin ganas de nada, pero con intenciones de todo, así me gustó, por momentos la sencillez desagrada y la complejidad enamora, déjame ver tus ojos húmedos y saber que hay allí miedos, para decirte sin duda que yo también tengo miedos pero simplemente los aparto para deshacer la soda derramada en el suelo del café, y escribir una historia con sabores especiales, sin atónitos finales, sin referencias esta vez, me atrevo a mirar tus ojos, y caer en el vicio eterno de la inamovilidad de los míos, una cita entre ellos, dos pares conversando y emitiendo juicios de amor, con claras muestras y gestos de encanto, gusto y deleite, un ambiente de sinceros sentimientos, que no quede nada mas que esperanza embotellada, la bebida en el centro de una simple mesa maltratada, con una sombra que muestra implícitamente algunas nubes mancilladas, aquí estoy y cumplo una de mis utopías de vidas pasadas, tener contigo una esplendida y maravillosa cita entre miradas.

Se escondía la luna

El día inicial de las iluminaciones apareció en primer lugar por aquellos salientes de las montañas menos embrujadas de la tierra, la cita previa le ayudó a encontrar el lugar y la posición deseada a aquel astro, así que admirada fue por su especie de padrastro, aquel infame y ruin ser  que buscaba la manera de utilizarle para la guerra.

Mi clave hacía la estrategia perfecta yo encontré, pues si ha de mover de manera tan grácil las preciosas parábolas de aguas saladas, entonces la fuerza de ella ha de ser muy grande e inimaginable, expresaba descaradamente aquel ser tan despreciable, yo lo escuché pero aun así callé, sabía que venía una de las sorpresas más inesperadas.

Las cadenas sujetaban aquellas hermosas pinceladas de historia, unas marcas eternas que demostraban el contacto físico de las emociones menos pensadas, el choque intenso de sus partes perdidas en vidas pasadas, provocó en ella aquel inicio del famoso grito de gloria.

Y ahí estaba, el dolor se presentaba con la cara pintada y vestido de colores, la hermosa y desdichada protagonista lo observaba con sonrisa irónica, ella muy bien sabía que cada vez disminuía más el tiempo para su caída agónica, para que llegara recién hecho el más hermoso pastel lleno de sinsabores.

Entonces empezaba aquello que llamaban los humanos guerra desde los tiempos de Homero, las batallas se perdían al ritmo de un rápido compás, el aclamado inexpugnable astro solo caminaba hacia atrás, habían confiado en la supuesta clave y esta fue la que cayó primero.

Y como se esperaba el grito adherido al cielo se escuchó, el sentido de la perdida no tenía explicación, terminaba la primera ronda y se mantenía la formación, pero entre líneas la búsqueda de algún enfermo culpable empezó.

A algún animal anfibio se le ocurrió culpar al satélite, y la nación alebrestada no excusaba la acción, la horca obviamente debía ser transmitida en televisión, por ello se encomendó la misión de búsqueda a los escuadrones de élite.

¿Y dónde se encontraba aquel renombrado malhechor? ¿En qué momento oportuno se soltó de las cadenas? ¿Por qué aquellas lejanas aguas saladas se mantenían serenas? ¿Cómo era posible que lograra ocultar su fulgor?

Exploraron en cada única agraciada nebulosa, una por una, se observaba en el firmamento una indivisible oscurana, y los nerviosos cantos de las damas no querían esperar hasta mañana, la visión aumentaba con el paso forzado del tiempo, los vigías no lograban demostrar a todos su preciado talento, centinelas enfermizos no encontraban siquiera el viento, la hermosa letra hacía todo lo que estaba en su poder, pues todos anhelaban saber, dónde se escondía la luna.

El arte

Si hemos de aceptar un concepto para la palabra ‘arte’ creo que los seres humanos tardaríamos años en llegar a un acuerdo, si es que se llega a uno, pues el arte suele ser parte de la cultura en sí, aquella cultura de la cual todos deberíamos de tener conocimiento y –al menos- noción, una cultura que yo llamaría universal: la de la vida misma. Dentro de esta cultura universal hay muchas otras culturas más específicas, tanto de tiempo como de espacio, y estas suelen desviar los caminos de los artistas y de los intérpretes del trabajo de los artistas, por ende las ramificaciones del arte son muy extensas y complejas.

Si mi opinión fuera llamada al estrado ella diría que el arte es una herramienta de los seres humanos para expresar ideas y sentimientos, para materializar lo intangible y hacerlo un producto que pueda ser apreciado por alguien más. Suelo preguntarme qué es más importante, sí el arte materializado como tal o la interpretación que recibe dicho producto artístico; casi siempre llego a la conclusión de que importa mucho más la interpretación que se le da a la expresión física del arte, pues según mi parecer entre más interpretaciones se le puedan dar a un producto artístico más calidad de arte tiene. Ejemplificando, si un objeto fue creado por un artista con el propósito de comunicar un mensaje relativo al racismo pero alguna persona lo analiza y concluye que posee un mensaje referente al aborto, sería un hecho bastante positivo para el artista y para la cultura en general más que nada, ya que sobrepasaría las expectativas iniciales del artífice y aportaría más al mundo cultural.

El arte puede tener también una finalidad estética, esa que busca deleitar –alguno, sino varios o inclusive todos– los sentidos y transmitir sensaciones y emociones a través de ese único carácter creativo del exponente artístico, que incluso pueda hacer reflexionar y trascender, sin necesidad de llevar algún mensaje implícito, a los intérpretes de aquella muestra de arte. Ya lo he señalado, el arte viene dado por la interpretación que se le dé al recurso utilizado por el artista para expresar su idea, aunque parte fundamental de ello es la calidad de la técnica que tenga el producto artístico en sí. La pregunta que podría venir al caso sería la siguiente: como tal ¿qué objeto o cosa puede ser considerado arte? Según mi parecer, el objeto debe tener ciertos matices artísticos predeterminados, por ejemplo, si un teléfono celular está sobre mi mesa quizá no lo vea como arte, pero si lo veo pintado en un cuadro tal vez lo considere arte. Es decir, el arte debe buscar cambiar la perspectiva del intérprete, llamar la atención, innovar al servicio de los sentidos y buscar crear sensaciones inéditas en los usuarios. Cuando un objeto es capaz de provocar eso antes mencionado ya es trabajo humano el resto, transmitir la información al cerebro desde cualquiera de los cinco sentidos y una vez allí, el hecho más importante: comparar con lo que se entiende en la cultura propia del intérprete como algo estimulante, creativo y artístico, luego es trabajo residual del humano el analizar y examinar el mensaje que pueda tener una obra artística.

‘Every man is an artist’ dijo alguna vez Joseph Beuys, y esto no quiere decir que todo lo que haga un hombre o una mujer sea arte, sino que cada ser humano tiene la capacidad de crear arte y de hacerla posible también, pues el arte no es solo hacer, sino también interpretar. Sin las interpretaciones no existiría el arte, nadie tendría la capacidad de diferenciarlo de algo más y simplemente estaríamos a la deriva a la hora de hablar de algo que no existe.

Es un trabajo en conjunto, es la armonía del mundo la que nos permite examinar y tener un propio concepto de lo que significa arte para cada ser humano, nos movemos al mismo ritmo sin darnos cuenta y no solo en los tiempos actuales, sino en todos los tiempos desde el inicio de la consciencia humana, inmemorables serán quizá los inicios del arte pero sabemos que el ser humano está en un constante estado de transición, una constante evolución que nos lleva a cambiar cada segundo las cosas, quizá cada segundo ocurre una metamorfosis como la Kafka en alguien aislado y no lo percibimos, es trabajo del arte hacernos ver esos cambios, es trabajo de algún artista escribir otra obra como Las Metamorfosis de Ovidio para que nos demos cuenta de que es lo que sucede en el mundo desde otra perspectiva y siempre estimulando la imaginación, aquella que Einstein decía que debíamos utilizar solo en casos de crisis, pero ¿y sí quizá es trabajo del arte hacernos creer que estamos en constante crisis? Hay que recalcar que la exégesis de cada ser humano para con el arte es lo fundamental, nadie dice que hay que hacerle caso a Le Petit Prince y la locura de que ‘lo esencial es invisible a los ojos’, pero si en un mundo paralelo como el de él viviéramos, tal vez los sentidos no nos sean de mucha ayuda, simplemente funcionarían como transmisores y el arte solo sea creado en la imaginación. 

No es cuestión de decidir y hacer un consenso mundial para definir arte y conceptualizarla, ¿por qué hacer eso? Por qué si el arte fue creado para ser subjetivo, para que complejamente dependa de la mente humana y no de reglas implantadas y predeterminadas, el arte es lo más relativo que puede existir, es la muestra inherente de que la verdad absoluta no la posee nadie, de que el libre albedrío es la posesión más valiosa que tenemos. El arte es un instrumento que nos hace percibir el tiempo, es aquello que nos abre las puertas hacia nuevos mundos, no necesariamente ha de ser algo lindo o perfecto, algo magistral o altamente técnico, solo debe ser estimulante, debe ser la chispa que enciende la imaginación. Si me preguntan del arte, es relativo, hay que ver, oír, probar, oler, tocar, hay que sentir, para luego imaginar, es ambiguo, justo como la existencia humana, como la vida misma.

Luz sin luz

La idea de conocer aquel infierno preadvertido era maravillosa, era un reto de invariables consecuencias desastrosas, yo estaba dispuesto a caminar en esa cuerda floja aun sin tener suficiente experiencia como equilibrista, era muy peligroso, pero a ese abismo no lo quería perder de vista. La oscuridad prometida era implícita, a veces me daba por pensar que solo eran palabras, promesas de hielo en cámaras de gas, una presa de la presunción con ideas fatídicas. Solía decir que si ese era infierno, quería vivirlo siempre, pues era muy bonito, y tenia lindos ojos, un abismo encantador. El fin de aquel cuento de terror para niños no tardó en llegar, motivos ajenos hicieron que alejara mi vista de los abismales aposentos, manos ajenas me sujetaron los brazos y me obligaron a bajar de aquella cuerda floja, que al parecer no estaba tan alta como se pensaba, era solo un piso negro, indivisible, pero no por falso bajo, sino por preadvertido, por palabras que suavizan cualquier sorpresa, sin miedo fueron dichas, demostrando confianza extrema, lo mas hermoso que puede existir, hacia de aquel abismo encantador.

Y me iba, mi metamorfosis sucedía, sucede ahora, como cuando un niño se aleja del parque de diversiones, mirando hacia atrás y esperando volver, aunque supiera que había sido vetado de por vida por derramar la soda en el suelo del café, la esperanza era agua, a ratos gotas, a ratos hielo, y en cuestiones de indecisiones estaba siempre presente, por momentos desaparecía, a veces volvía mas fuerte que nunca. Era un zombie, un muerto con vida, una oscuridad con luz, algo inédito, algo único. 

Paralelamente, aquel niño estaba en busca de algún motivo adyacente a las pasadas pisadas, un camino que indujera el recuerdo sin necesidad de recordar la epopeya explicitamente muerta, subliminalmente viva, aquella historia surgió como la más hermosa cura para la más linda enfermedad, era un escenario perfecto, era el clímax de la esperanza que pasaba a ser vapor, intangiblemente perfecta como una nube, como el efímero placer del amor físico, la sensación de una respiración en el cuello mientras cierras los ojos, solo había luz donde se suponía oscuridad, era simplemente perfecto.

Pero vienen las letras cursivas de nuevo, solo imaginarias, ya no será como aquel epílogo físico, solo la recreación pasiva de momentos furtivos, es la más inexplicable canción depresiva, sin llanto ni flores, solo sorpresas, sin colores, blanco y negro, sin subjeciones y relatividades, absolutismos prisioneros de las divinidades, goles fantasmas que alebrestan ciudades y putas millonarias vírgenes que viven de su trabajo, era la sorpresa inadvertida, era el maldito abismo ¿de nuevo? ¿con otro rostro? No, era algo distinto, era otra cosa, no habían ni hay adjetivos suficientes, era el infierno horrible sin ser prometido, era un golpe en el estomago, era el guante de Mayweather en la cara de De La Hoya, era el cabezazo de Zizou en el pecho de Materazzi, era el vomito de Bieber, era la lengua de Cyrus, era doloroso y asqueroso, era merecedor de títulos, rojas, fama, critica, era la orgía de las series de hechos desafortunados de Agatha Christie, el porqué no existía aun para ese niño, estaba perdido, no quería ver el qué, buscaba el porqué aparentemente inexistente.

Lo más inexplicable para él hasta los momentos había sido hermoso, era aquel renombrado hecho de que la oscuridad tiene luz, era la demostración física de que los agujeros negros son reales y que la vida que tenemos es en dos dimensiones originales, que las demás son hologramas; en Estocolmo le esperaban las suecas desnudas, eran muchas coronas, fama y prestigio lo que le aguardaba por semejante descubrimiento, pero antes de poder disfrutarlo la realidad azotó la imaginación, y el clímax de lo que había descubierto no había llegado, jugó con fósforos europeos, y habría de pagar las consecuencias,  todo parecía perfecto, hermoso, pero no era mas que una pesadilla lumínica.

Turn it off

Y si, la perfección aparente era la cara de aquella pesadilla, la belleza interna ya no era parte de los abismos en la conceptualización de aquella palabra para ese niño que anonadado estaba indefenso ante la monstruosidad de aquella cara bonita, por aquella deformación de la realidad reciproca creada por su imaginación, si, increíblemente el rostro precioso era el ser fabuloso o real, de configuración contraria al orden regular de la naturaleza, era inaudito, era una historia que ni en sus sueños había imaginado aquel niño, aquel sin experiencia que se enfrentaba a una cuerda de millones de kilómetros de longitud, a una altitud de igual o mayores proporciones a la longitud, y lo que era peor, a unas ocho mil veces mas alto que aquel piso negro. Era la escapada de la.burbuja, era la trampa de una bruja, la manzana envenenada, la esperanza vuelta nada, era lo que sucedía en aquellos cuentos de hadas, eran porqués efímeros que rondaban la transitoriedad de aquella realidad, eran las explicaciones provisionales, aun no podía creer que estaba viviendo aquel mundo de maravillas, aquel lugar del nunca jamás, era espantoso pensar que simplemente aquello a lo que se aventuró a seguir, como diría Alicia, es una luz sin luz.

Sábanas

Cada noche pienso más y más, en ti, en ti se me va gran parte del tiempo, en la creación de aquellos mundos imaginarios donde estás a mi lado, donde te puedo sentir como nunca, como quisiera que fuera siempre, porque por ti vivo, por ti estoy aquí. En la noche mas fría de todas eres el abrigo por el cual suspiro, en la madrugada mas somnolienta eres el motivo por el cual me mantengo despierto, en la mañana mas calurosa eres la brisa que me refresca, eres lo fundamental, lo necesario. Haces falta, justo así como una espina es parte fundamental de una rosa, como el retroceso en el arma luego de un disparo, como la guerra antes de la paz, como el dolor antes del parto, como la muerte después de la vida, una discusión contigo es parte esencial, no puede faltar, y a pesar de todo, me hace feliz. Las aves pasan, la brisa sopla, las hermosas hojas de los arboles crean ese precioso sonido tan especial, tan relajante, estas tu allí, conociendo con tus ojos el atontamiento de mi sonrisa, yo admirando la descomposición lumínica en tus ojos, me gusta sufrir, no me importaría verte a los ojos así sean un par de soles, no lo pensaría dos veces. Eres la sombra que se mueve y repite en un túnel, ese efecto artístico que tanto me gusta, por segundos oscuridad, por segundo pasa la luz, a una velocidad perceptible, admirable, siempre buscando mantener el efecto en un bucle infinito, quisiera vivir para contarlo, quizá no sea un túnel tan especial como el de Sábato, pero es la disposición de tus luces la que me mueve, la que me atrae.

Y por qué dejar de pensarte, si eso me hace feliz y me parece un arte, habría de llamarse décimo para el mundo, pero quién soy yo, un vagabundo con estilo pésimo, uno que busca en ti salvación, uno al que no le importa la inhibición de tus pensamientos, podría trabajar toda una vida por sacarlos a flote, así como los días pasan, las nubes cambian de forma, nunca se repite una, aunque todas sean semejantes, lleven los mismos sustantivos y su composición sea la misma, una lloverá un día como puede que otra llueva ayer, y el diluvio caiga mañana, que el sol salga en la noche, las nubes crean su estancia, un lugar cómodo donde aguardarse del frío, ¿qué por ser sol no puede tenerlo? eso era ayer cuando Jesús caminaba por el agua tomado de la mano con Criss Angel, cuando Harry Styles besaba a Paul McCartney y cuando Shakira bailaba con Frank Sinatra, cuando el crepúsculo era lo mas hermoso y no cuando era lo mas escandaloso, cuando el milenio terminaba y no empezaba, era el momento de trabajar en un abrigo resistente al fuego ¡pero si el calor es interno! no cabe duda de que tampoco es eterno, haré como Galileo y diré que sin embargo se mueve, aunque digan que no, se mueve, el latir de mi corazón no necesita marcador, en una vida tuya puede caber una mía, si es que acaso creamos fantasías, no me interesa lo que piensen o lo que lean, si he de buscar un refugio ha de ser entre tus piernas, así como la tierra lo hace anualmente, manteniendo distancia con el sol, para tener las características deseadas, así como la vuelta al mundo en ochenta días del iluso Verne, así como cuando buscas en un bosque y no sabes ni que buscas en ese bosque y terminas buscando un bosque en el bosque donde buscaste, como lo abstracto y lo que no tiene sentido, lo que empieza bien y termina mal, clásico pero anormal, que algo no suceda como tu esperabas no significa que sea inútil, quizá el rodeo me ha servido de cábala, así como Usain Bolt saluda a las cámaras, así como cuando tu mama ve las vajillas y viene del mas allá y grita ¡lávalas!, no así como cuando ves las mal llamadas estrellas fugaces y ni te da tiempo de decir ¡grábalas!, yo no sé, ya que más, tal vez quizá lo que yo quiera, es tenerte bajo mis sábanas.

De las metamorfosis

No empezaré diciendo lo que se tiene que decir, no empezaré diciendo que la vida es un camino que al ser visto desde un lugar cenital se podría distinguir como un circulo, cambia constantemente, mas allá de que estamos en movimiento constante gracias al tiempo, gracias al big bang, mas allá de eso la vida tiene otros movimientos, extraños, ortodoxos, raros, poco conocidos, justo así como los movimientos que tiene la tierra o los estados físicos de la materia, siempre se nos ha mentido con respecto a eso, todos respondemos rotación, traslación, solido, liquido, gaseoso, ¿qué más? mas nada, suele ser así de simple la mayoría del tiempo.

Mi amada

La verdad absoluta no la tiene nadie, pero es bastante difícil escribir un texto desde una perspectiva lingüística relativista, así que me tomo el derecho de decir que, la verdad de las cosas, es que el ser humano va cambiando a medida que va transcurriendo el tiempo, eso nadie lo discut... oh wait! si, si hay personas que lo discuten, personas que afirman lo contrario, incluso mi amada Hayley Williams afirma en una de sus letras que la gente nunca cambia, y eso (no por ella) se ha convertido en casi un refrán popular.

No me parece sino una estupidez decir eso, todas las personas tienen experiencias que les marcan rumbos distintos cada segundo, todos estamos rodeados de un entorno que es ajeno y que por ende no depende de nosotros, y nosotros, los homosapiens sapiens, no somos lo suficientemente fuertes para ser completamente independientes, es, nunca mejor dicho, humanamente imposible no depender del contexto. Nunca estuvo entre mis planes perder el tiempo ejemplificando como es que la gente si cambia, simplemente es algo que se da a entender y que solo se necesita un pequeño empujón para salir de las popularidades.

Un punto interesante y que siempre me ha llamado la atención a la hora de analizar y pensar acerca de los cambios humanos, es esa intención que existe en ocasiones de cambiar por y/o para alguien. Es algo controversial, pues hay perspectivas que afirman que uno debe mantener su personalidad y no cambiar por nadie, pues, si alguien te conoció así, así te debe aceptar, no tienes porque cambiar, mientras hay otras que son mas complejas en su explicación, defienden que se puede cambiar por alguien que valga la pena, literalmente, que si el cambio no te afecta ni te hace daño, entonces ¿por que no realizarlo? y la explicación se simplifica mas aun cuando se involucra eso que todos necesitamos, el amor, pues dicen que en el amor y la guerra todo se vale, si hay que cambiar de rostro, por amor se vale, por ejemplo.

Revuelo de ideas, pensamientos y reflexiones, posturas y posiciones, el publico enardece y el ruido ensordece, la gente piensa que el tipo solo dice estupideces, pero es que el amor, es eso que nos llena, que aumenta la presión lo suficiente como para eliminar los vacíos, una simple aplicación, otra vez, de la ley de Hess, una explicación adicional no es necesaria, ¿eres conformista? problema resuelto, no cambies y quédate así, que esa persona se busque otro u otra, pero, si eres de los que buscan mas y mas, entonces, por que no cambiar, si confías en tu pareja, el debe tener un motivo mas que un capricho. No se porque me termine metiendo con el amor, aquel que este soltero dirá, 'sape! y huirá del cambio, quizá cambie por si mismo, quizá eres perfeccionista y exigente y no hay peor enemigo mas que tu conciencia, quizá la corriente que te arrastra es tu insuficiencia, pero consideras que estas en tu limite, aquel que sigue creyendo que las personas nunca cambian seguirán su rumbo, cambiando, pero como en las películas, creen que salen del bosque cuando en realidad solo van en círculos, solo que ellos se tapan los ojos cuando ven los mismos arboles, quizá hay millones de perspectivas distintas, pero en mi llana opinión, todos pasaremos en algún momento por al menos una metamorfosis, quizá una de Ovidio, quizá una de Kafka, quizá la del loco Nietzsche, quizá nada, tal vez nos muramos en cincuenta y nueve segundos, justo antes de que la mencilla grande del reloj, cambie.